Le poesie di Francesco Petrarca: Ne la stagion che 'l ciel... (Canzoniere - L)
ID Autore: 2339 ID Testo: 8545
Testo online da sabato 3 novembre 2007 Ultima modifica del sabato 3 novembre 2007 Scritto nel 13??
Ne la stagion che 'l ciel... (Canzoniere - L)
Ne la stagion che 'l ciel rapido inchinaverso occidente, et che 'l dà nostro volaa gente che di là forse l'aspetta,veggendosi in lontan paese sola,la stancha vecchiarella pellegrinaraddoppia i passi, et piú et piú s'affretta;et poi cosà solettaal fin di sua giornatatalora è consolatad'alcun breve riposo, ov'ella obliala noia e 'l mal de la passata via.Ma, lasso, ogni dolor che 'l dà m'adducecresce qualor s'inviaper partirsi da noi l'eterna luce.Come 'l sol volge le 'nfiammate roteper dar luogo a la notte, onde discendedagli altissimi monti maggior l'ombra,l'avaro zappador l'arme riprende,et con parole et con alpestri noteogni gravezza del suo petto sgombra;et poi la mensa ingombradi povere vivande,simili a quelle ghiande,le qua' fuggendo tutto 'l mondo honora.Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,ch'i' pur non ebbi anchor, non dirò lieta,ma riposata un'hora,né per volger di ciel né di pianeta.Quando vede 'l pastor calare i raggidel gran pianeta al nido ov'egli alberga,e 'nbrunir le contrade d'oriente,drizzasi in piedi, et co l'usata verga,lassando l'erba et le fontane e i faggi,move la schiera sua soavemente;poi lontan da la genteo casetta o speluncadi verdi frondi ingiuncha:ivi senza pensier' s'adagia et dorme.Ahi crudo Amor, ma tu allor piú mi 'nformea seguir d'una fera che mi strugge,la voce e i passi et l'orme,et lei non stringi che s'appiatta et fugge.E i naviganti in qualche chiusa vallegettan le menbra, poi che 'l sol s'asconde,sul duro legno, et sotto a l'aspre gonne.Ma io, perché s'attuffi in mezzo l'onde,et lasci Hispagna dietro a le sue spalle,et Granata et Marroccho et le Colonne,et gli uomini et le donnee 'l mondo et gli animaliaquetino i lor mali,fine non pongo al mio obstinato affanno;et duolmi ch'ogni giorno arroge al danno,ch'i' son già pur crescendo in questa vogliaben presso al decim'anno,né poss'indovinar chi me ne scioglia.Et perché un poco nel parlar mi sfogo,veggio la sera i buoi tornare scioltida le campagne et da' solcati colli:i miei sospiri a me perché non toltiquando che sia? perché no 'l grave giogo?perché dà et notte gli occhi miei son molli?Misero me, che volliquando primier sà fisogli tenni nel bel visoper iscolpirlo imaginando in parteonde mai né per forza né per artemosso sarà, fin ch'i' sia dato in predaa chi tutto diparte!Né so ben ancho che di lei mi creda.Canzon, se l'esser mecodal matino a la serat'à fatto di mia schiera,tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;et d'altrui loda curerai sà poco,ch'assai ti fia pensar di poggio in poggiocome m'à concio 'l focodi questa viva petra, ov'io m'appoggio.
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